L' INFIME ...

23 novembre 2010

D'un autre temps à un autre temps : où suis-je entre les deux ?

À quelle place me trouveront ceux qui viendront demain.

Je ne sais.

Car je n'ai nul recul de ce que je fus et aucune conscience de ce que je suis. Seulement peut-être, cette infirme perception que j'avance dans une époque.

Mais pour combien encore ? Jusqu'où? Et vers qui, vers quoi?

Qui peut le dire, enfin. Car si quelqu'un peut le dire, alors qu'il parle. Ou bien, si nul ne peut se prononcer, alors à quoi sert d'avancer, ainsi.

D'une porte à une autre porte ; d'un rais de lumière à une fuyante clarté : l'obscurité.

À quoi sert de marcher, si c'est toujours à tâtons, dans le noir.

Cela est absurde. Absurde n'est-ce pas?

Alors mon existence… Pas plus que la vôtre… Oui c'est bien cela, ... Nos vies sont entre deux parenthèses.

Mais de quoi? De qui?

Et tout se passe de ce que nous aimons, de tout ce que nous croyons, de tout ce que nous haïssons, de tout ce que nous touchons, mangeons, respirons, écoutons, voyons… De tout… Tout se passe entre l'ouverture et la fermeture d'une parenthèse.

La somme de toutes choses.

Je suis quelque part entre ces deux accolades, comme deux berceaux dressés. C'est beau une parenthèse, harmonieux, d'un trait incurvé, précis, déterminé. Cela épouse la moitié d'un globe. Et, réunie à son autre moitié, enferme la rotondité de la terre toute entière.

Je suis dans cette rotondité.

Du berceau au berceau. Du repos au néant. Voilà qui est une certitude : nous sommes depuis l'aube des temps, des bulles de parenthèse, contenues dans d'autres bulles plus vastes encore dont nous ne commençons qu' à percevoir la multitude.

De ce qui fut jadis, hier, quand je n'étais pas ; à ce qui sera demain, éternité, ou je ne serai plus.

L'infime.